Une imagination fertile

Une imagination fertile

Un
jour un homme qui se sentait seul s’imagina avoir un arbuste qui pousse
sur la tête. Cette idée lui procura l’excitation de l’esprit qu’on
recherche avidement quand rien ne se passe dans notre vie. Alors il la
cultiva tant qu’il put. Et tous les matins il vérifiait frileusement
l’état de sa plante imaginaire.
Au bout de deux semaines l’arbuste
était bien formé : un tronc rigide, des branches feuillus
s’épanouissant de toutes parts… Il avait l’air d’un véritable arbre
miniature. L’homme prit pour habitude de lui adresser la parole :
d’abord indirectement pour masquer le ridicule de cet acte « on dirait
qu’il pousse bien mon arbre » ; puis sans détours « Bonjour. Je te
trouve de toute beauté ce matin » ; pour finir par avouer « mon Brissou
tu es toute ma vie ».
Inutile de la cacher l’homme devenait de plus
en plus stupide. Les racines profondément plantées dans son cerveau,
l’arbuste se nourrissait de sa matière grise. Et même les neurones
épargnés par le commensal ne s’occupaient que de Brissou et de son
bien-être.
Après quelques mois l’arbuste devint un arbre majestueux,
au feuillage joliment arrondi, au tronc si robuste que les piverts
n’osaient pas y risquer leurs becs. L’arbre était réputé chez tous les
volatiles du coin. Il était de bon temps de se donner rendez-vous chez
Brissou. On y observait en permanence le spectacle des parades
maladroites et des ébats frénétiques des jeunes oiseaux inexpérimentés.
Au
printemps l’arbre se para de mille fleurs : du rouge à faire honte au
coquelicot, du blanc à faire pâlir de jalousie les plus fiers lilas, du
jaune à donner le tournis au tournesol… Des fleurs de toutes les
couleurs. En plus de son expression d’hébétude habituelle l’homme
affichait un ébahissement perceptible et un filet de bave épaisse coula
de sa bouche quand il grommela : « Beau Brissou ».
Quelques temps
après l’arbre donna des fruits extraordinaires : plus beaux que des
pommes, plus juteux que des raisins, plus bons que des dattes. L’homme
paraissait au sommet de l’émerveillement avec sa bouche ouverte et ses
yeux exorbités. Mais ce n’était qu’une impression trompeuse. En vérité
l’homme était mort. Mort sans même admirer ou goûter les fruits
merveilleux de son arbre.

Moralité : Le fruit de l’imagination ne nourrit pas son homme.